Whity
lost her head

Prénom : Whity ♥ Âge : T'imagines, tu te réveilles un matin, et là on te sort un gâteau avec 2000 bougies dessus ? Sexe : ♀, oui oui. Race : Ange. Camp : Whites, bien sûr Métier/Classe : Reine de son camp, bisounours N°1.

♥ Apparence ♥

La femme aux longs cheveux immaculés se tenait à l'autre bout de la pièce et pourtant, toute l'importance du rang qu'elle occupait émanait d'elle. Ses doigts délicats tenaient un verre dans lequel un liquide d'une teinte mordorée reflétait la lumière des lustres, suspendus à quelques centimètres du plafond sans support apparent. Contemplant un tableau à l'originalité évidente, elle pencha la tête sur le côté, comme décelant quelque chose que les autres humains insignifiants ne pourraient en aucune façon entrapercevoir. Après avoir caressé ses cheveux des yeux, le regard du narrateur descendit jusqu'à la robe de Whity. Elle était de lin fin, presque transparent, et pourtant, aucune partie du corps de la reine ne pouvait être vue. La robe s'arrête au niveau des genoux, et à partir de là, la course des jambes interminables débute, et se termine par des escarpins argentés. Whity tourne la tête sur le côté, consciente du fait d'être observée. Un sourire se niche au coin de ses fines lèvres recouvertes d'une touche de make-up miroitant. Elle se tourne complètement pour faire face au narrateur. Celui-ci, les yeux écarquillés, laisse tomber le verre qu'il tenait, le laissant éclater dès l'instant où il touche le sol. Whity bat de ses longs cils d'un noir de charbon, masquant pendant une nanoseconde son regard ardent, d'une teinte orangée rappelant irrésistiblement celle du feu déchaîné. Ses traits doux et fins sont emplis d'une innocence et d'une candeur tangibles, mais le narrateur sait bien que tout ça n'est qu'un masque, une tactique pour faire croire à l'ennemi à la vulnérabilité de sa victime. Mais le long de ses bras et de ses poings pulse cette surnaturelle force, cette irréelle maîtrise de soi, et dans ces yeux réside une telle détermination, que l'ennemi ne peut que s'enfuir dès la seconde où la reine vrillera son regard dans le sien.

Hypnotisé par son regard, le narrateur ne remarque pas la démarche légère avec laquelle Whity s'approche lentement de lui, le verre toujours à la main. Ses grands yeux figés dans un air malicieux, elle n'est plus qu'à un mètre de lui. Le narrateur la dévore des yeux. Frôlant les deux mètres, elle possède des formes avantageuses mais discrètes, des mains décorées d'une french manucure soignée tout droit importée de la planète Terre, et un maquillage parfait. D'ailleurs, c'est le mot qui la caractérise le mieux. Pure, et purement parfaite. Elle plongea ses yeux dans ceux du narrateur et entrelaça les doigts de l'homme autour du verre qui avait appartenu à la reine quelques minutes plus tôt.


« Excusez-moi, humain »

Il s'évanouit au moment précis ou le Whity le quitta du regard. Sourires enjôleurs, vêtements assortis, coiffures vertigineuses à la stabilité dont la réputation n'est plus à faire, elle a tout pour contrôler les esprits des personnes et le sait pertinemment. La réaction de cet humain, qui l'avait vu pour la première fois de sa vie, a été extravagante. Mais avec Whity, l'une des plus belles du royaume, tout devrait être extravagant, pas vrai ?

♥ Mentalité ♥

Son caractère est indescriptible, inexistant, et pourtant Whity est dotée d'une bien précise personnalité. Anormale et surnaturelle, elle l'est. Quoi de moins étonnant pour un ange ? Du genre à consacrer sa vie à son empire, elle ne pense pas une seconde à elle même, mais ses riches habits et ses coiffures sophistiquées la trahissent, bien que tout le monde sait qu'elle les réalise tous elle-même. Du fait maison. Sauf qu'avec la magie de la demoiselle tout devient plus facile. Whity est ce genre de personne qui n'est jamais restée dans l'ombre de qui que ce soit, s'imposant dès sa naissance, tout sauf timide ou réservée. Véritable battante, Whity n'est cependant pas une femme forte, et elle craque très facilement. Sentimentale, émotive, sensible, elle a toutefois un sens de déduction très développé en ces moments-là, ce qui peut augmenter autant plus son chagrin, l'aidant à comprendre ce qu'elle aurait voulu laisser pour incompris. Whity et la logique sont indissociables, telles deux meilleures amies. Très affectée par sa perspicacité et son intelligence, elle a été repoussée à cause de sa précocité dans l'enfance et s'en est retrouvée traumatisée à vie. Maintenant déterminée à prouver ses valeurs, elle est montée sur le trône du royaume, armée de sa perversité et de son sens de l'humour pour révolutionner le monde. Alors vive la reine ?

En tout cas aimée de son peuple, elle a les qualités d'une chef réunies en elle. Sortant des répliques cassantes pour paraître intéressantes, elle peut se faire rembarrer et bouder dans son côté pendant une demi-journée avant d'aller faire punir celui qui l'a engueulée. Restée gamine dans l'âme malgré son intelligence prouvée, Whity se comporte parfois en gosse pourrie-gâtée aux réactions imprévisibles et étranges. Ses décisions sont indiscutables, propres à elle-même, et la plupart du temps spéciales, propices au changement...

♥ Préférences ♥

Si Whity aime sa sœur, Mélodine la cwoquine - c'est elle-même si l'a dit ! - elle est restée collée à elle durant toute son enfance, son adolescence et le reste encore, la culpabilité l'ayant ravagé après l'avoir abandonné pour aller se nicher dans le monde des jeux avec Hella la traîtresse. Les agrumes et les fruits rouges sont pour elle divins, et elle aime bien manger un pain d'épice devant un bon livre en son temps libre. Elle adore les casinos, les praires dégagées, son territoire et les Flodka. Répugnée par les morts-vivants et le sentiment d'être prise au piège qui émane de la forêt, elle est consciente du danger qu'ils représentent si jamais ils sortent de leur forêt lugubre. Si ils pouvaient se reproduire ? Elle les imagine bien se déverser dans ses belles rues immaculées dallées de pierres blanches...

Secouant la tête pour les chasser de ses pensées, elle va vers les guimauves et la douceur, amies des filles candides, tout ce qu'elle est. Elle aime les maquillages waterproof, les chansons entraînantes, la Russie qui se situe sur la Terre, planète voisine à la leur, le Nouvel An et les bonbons. La poésie et la prose sont aussi attrayants pour elle. Une virée shopping est une idée séduisante. Mais pour l'instant, le royaume lui cause pas mal de soucis et elle a très peu de temps pour elle...

♥ Histoire ♥

Petite Whity regardait par la fenêtre, observait les flocons qui tombaient joliment en tourbillonnant puis se posant sur le matelas de neige qui tapissait déjà le sol. Elle posa sa petite main sur la vitre froide, frissonna légèrement, sourit tristement. Elle s'était ramassée une dizaine d'années en plus en quelques heures. Tout ce qui s'était passé l'avait littéralement changé. Elle se détourna de la poudreuse et regarda sa sœur. Ses cheveux à elle étaient sombres, mais ses oreilles plus longues, son corps plus agile et plus souple. Elle loucha sur ses ailes à elle, immaculées, immenses, et soupira. Elle fixa à nouveau la folle course de la neige qui se transformait en tempête. Là-bas, dehors, son père bataillait pour rentrer à la maison, à travers le vent glacé qui les fouettait tous. Soudain il aperçut une silhouette gauche, lourde, qui se traînait difficilement à travers l'air mordant. Sa bouche se fendit en un sourire éclatant lorsqu'elle aperçut son père. Elle ouvrit la porte, laissant rentrer les flocons, et se précipita vers son père, suivie de Mélodine, volant presque, ses pieds se soulevant rapidement de la terre tellement elle était heureuse.


« Oh papa ! »

« Mes chéries ! »

Il les enlaça tous deux, exténué. Whity l'aida à rentrer, voletant légèrement.


« Quand est-ce que tu as eu le temps de devenir un ange, toi ? » dit-il, très peu surpris cependant. Whity avait fait pire.

« Papa, il fait froid. Rentrons. On parlera à l'intérieur »

« Tu nous as manqué à tous » rajouta Mélodine.

Whity sourit devant la tirade de sa sœur, qui avait frappé juste. Ils s'assirent sur le canapé tandis que les majordomes se tuaient à essayer de fermer la porte. Whity, d'un geste des doigts activant sa magie, les referma en quelques secondes et se tourna, avide, vers son géniteur préféré.


« Racontez-moi tout »

* *
*

Hella se tenait face à Whity, les yeux haineux, le visage couvert de sang, un garde à ses pieds. Fière d'elle. Whity, ses yeux écarquillés de peur et d'intimidation la regarda quelques secondes, avant de se retourner pour s'enfuir par la porte la plus proche, mais Hella l'attrapa par la main et planta ses dents aiguisées dedans. Whity hurla, et des gardes percèrent la porte, fonçant vers eux. Mais Hella n'était déjà plus là. Évaporée. Elle reviendrait sûrement cette nuit pour achever le travail mais personne ne s'en soucia. Ils regardèrent tous le garde, hypnotisés par le sang qui en émanait, dégoutés par une perte inutile. Une larme déterminée coula sur la joue de Whity qui se fraya un passage parmi ses défendeurs et s'enfuit vers la chambre. Hella y était déjà. Whity l'attendait. Elle alluma sa magie, les yeux en larmes, et hurla :


« Pourquoi l'as-tu tué ? Qu'est-ce qu'il t'avait fait ? »
« Question purement inutile, ma chère Whity. Maintenant je vais te tuer... »

Et elle planta dans son cœur un couteau déjà ensanglanté. Whity hoqueta, suffoqua, avant de tomber sur la moquette qui absorbait son sang perdu, doucement. La meurtrière se pencha sur elle, prit son pouls qui devenait lent, lent... avant de s'arrêter définitivement.


* *
*

« Elle a fait ça ?! »

Son père s'était levé, furieux, regardant autour de lui, comme si il s'attendait à l'avoir à portée de main. Il se força à s'asseoir de nouveau, à respirer calmement, à se contrôler. Il ne tenait pas à avoir une image de psychopathe obsédé par la vengeance devant ses filles.


« Continue »

Whity frissonna.


* *
*

Son sang se déversait sur le sol quand sa mère rentra dans la chambre, joyeuse. Son sourire s'évanouit dès la seconde où il vit sa fille allongée sur le sol, froide. Elle se pencha vers elle et sut immédiatement ce qu'il fallait faire. Elle nourrissait ses filles aux larmes d'ange chaque semaine, et une petite dose suffirait à les réanimer si elles mourraient. Elle laissa couler deux à trois gouttes entre les lèvres de la demoiselle, qui, instantanément, se releva, secouée d'un spasme soudain. Elle respira de manière saccadée, puis se calma. La douleur l'envahit ensuite, le long de son dos, pour laisser place à une sérénité anormale. Des ailes percèrent son dos, toutes petites d'abord, puis de plus en plus immenses. Whity hurla de nouveau, se sentit libre. Se sentit elle-même.


* *
*

« Je... d'accord »

Torturé à l'idée d'entendre plus d'aussi horribles choses sur sa fille, il se leva et marcha un peu. La tête dans les mains, il pleure presque. Mais c'est un homme, alors il se contient. Ses filles, incrédules, assises sur le canapé, s'échangent un regard. L'essentiel était que Whity restât en vie, non ?

♥ Et toi ... ? ♥

Pseudo, prénom ? : Iulla(w/y) ; Kameoful | Machachoue, Machadorée.
Comment as-tu obtenu l'adresse de B'n'W ? : J'ai accouché d'un joli forum avec un design by Juiice.
Premières impressions : C'EST BOOOOOOO !! ♥
Remarques : C'est si beau que je meurs ~
Mot de passe (code du règlement) :

Dernier mot ? : Beuaaaaaaaaa ♥_♥